Жан-Поль Сартр и другие...

Жан-Поль Сартр и другие...
(Из парижского цикла "Эмиграция любви")



Когда очень, ну очень занята, я отговариваюсь - не могу уделить
вам внимание - "Правлю Сартра".
Это "аркановское" выражение давно стало нашим...семейным.
В те поры еще и о Сартре-то мало кто слышал.
Ну вот!
Изреку это я, и слышу в ответ, - " А, не буду мешать".
Но есть и настырные, которым нужно объяснить - кто такой Сартр.
Есть настырные еще более - те, которым нужно не только объяснить,
кто такой Сартр, но и как его "правят".
Я объясняю.
Говорю об экзистенциализме, о человеческом существовании, нерасчле-
ненной целостности объекта и субъекта, о модусах, и прочем...и про-
чем...
Слушают...
Внимают...
Я спохватываюсь - в приятной (потешной) болтовне час пролетел.
А Сартр лежит "недоправленный".
Грустный и одинокий.
Грустный и одинокий лежит мой очередной недописанный рассказ и ждёт
меня.
В маленькой квартире сына в Париже, собрались друзья...
У меня "дежа вю" - я уже видела это.
И длинные батоны, и красное вино в пузатых бутылках, и сыр...
Где?
Когда?
Редкий французский роман обходится без подобной атрибутики. И она, в кон-
це концов, находит законное место в нашей подкорке.
Отсюда и ощущение - уже виденного.
Сегодня сын будет читать друзьям мои новые рассказы. И я по их реак-
ции пойму - хороши они, или...
Приходят самые близкие - те, кого знаю я, и кто знает меня.
Длинноволосые, красивые друзья моего сына.
Их четверо.
Художник Антуан, скрипач Поль, начинающий актёр Этьен и Леон, книго-
торговец, работающий в магазине своего отца.
Сын переводит с листа...
Берет гитару и начинает плавно выпевать стихи, которые я поместила в
повествование...
Я наблюдаю...
Вижу, как нервно сплёл пальцы Этьен, Антуан что-то зарисовывает в
альбоме, а Поль нежно поглаживает невообразимо стройное тело своей
красавицы-скрипки.
Я не вижу лица Леона - он сосредоточенно смотрит в окно, но...когда
сын заканчивает чтение, резко отодвигает стул и...выбегает из комна-
ты...
Повисает хрупкая тишина...
Чтец откладывает листки со вторым рассказом.
Он понимает - после этой маленькой, и такой печальной новеллы, нель-
зя...нельзя читать ничего больее...
Распахивается дверь и...как вихрь врывается Леон...с охапкой мокрых
тюльпанов.
Для мадам Регины, шелестит он хриплым голосом...
Мало-помалу, волнение стихает...
Поль выводит нежную мелодию на своей волшебной скрипке...
А я...
Я тихо выхожу из квартиры - мне хочется подышать влажным вечерним
воздухом.
Немного пройтись...
Успокоенная...возвращаюсь...
Сын один...
На столе, рядом с рисунком Антуана, изображающим морской берег и юно-
шу с двумя собаками...так похожего на моего мальчика - простой белый
кувшин с тюльпанами...нетронутое вино и ненадломленные хлеб и сыр...



РИНА ФЕЛИКС