***

Берлов
Загроможденный фразами
Воздух подъезда
По сути ничего не рассказывал,
И было тесно.
Словно в гробу.
На одной из его площадок
Мы нюхали порошок,-
С подоконника, будто с грядок.
Разыгрывая себя,
Превращая реальность в обман,
Или наоборот,
Превращая обман в реальность..

Жизнь это только бросок
В перекресток белых дорог.


© Copyright: Берлов, 2010
Свидетельство о публикации №110041301459
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Берлов
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Берлов