скоро
прости, мир мой вышит на красно-черном серебряной нитью надежд и сомнений. зажатый в горсти, еле-еле дышит он, обреченный, из штрих-пунктирных составлен линий. поэтому нечего предоставить, сложить в подарок с атласной лентой, иль на открытых тянуть ладонях, ведь красный пламень под черным меркнет, мне оставляя неточность линий, дорог и даже авиарейсов. гудок вокзальный, другое небо и тянут, манят в дорогу рельсы. мне не остаться, не возвратиться, такой, как прежде, к тебе влекомой, как будто ключ потерять от двери перед порогом пустого дома. пространство лечит нас, а не время, часы калечат - не пожалеют - в пыль истирают сосуды, кости, всего тебя сотрут, дуралея; пространство - доктор, его микстура - налить до края в стакан июня, сложить в тарелку песок и море, цветы шалфея, билет на поезд. я тоже скоро совсем уеду - снимать остатки последней боли
© Copyright: Джоанна, 2010
Свидетельство о публикации №110041301059
Свидетельство о публикации №110041301059
Рецензии
ай хорошо. Дуралею, конечно, из стиха в стих икается:)
Юрий Строкань 16.04.2010 16:24 • Заявить о нарушении
Юрий Строкань 16.04.2010 16:24 • Заявить о нарушении