Клён, дождь, весна

Опавшая листва, словно труп несгнивший,
Хрустит костями с каждым шагом этот мир прогнивший.
Надеты маски фальши и веселья.
Кто же вас просил?
Что утро хмурое после похмелья ни на что нет сил.

Вы сами виноваты в этой жизни,
Сами себе создаёте проблем.
Обыденностью вместо красок наполнены ваши кисти.
И ложь вам дороже чистой правды делем.

Но даже и так.... Почему глянец - Искусство?
Эмоции - чувства? А ложь не есть ложь?
Что же такое понимаете "чувства"?
Ребята, народ....Вас совсем не поймёшь!!

Ведь я уже не знаю, как к вам обратится!
Во что слова облачить, чтобы смысл дошёл!
По-вашему было бы проще просто матиться?
Но я пока так низко от достоинства не ушёл!

Я - Человек, никак иначе! И всё же не такой, как вы....
Мне чужды ваши стремления и задачи, я - француз душой,
А значит глубже нарывы!
И всё же я один, народ, а вовсе не с тобой.

Меня трудно понять?
Ну что могу поделать,
Если ваша жизнь от моей слишком низка?
Я мечтатель? А что мне остаётся в этой жизни делать,
Если моя мысль от неё слишком далека?