Про Бобика

В последнем вальсе
Кружит над дорогой
Опавшая листва
Между резиной новой.

И как художника
Волшебные мазки,
На сером пятнами
Лежат листки.

Зеленый свет.
Поток машин сорвется.
И ворох красочный,
Шурша, за ним несется.

И Бобик глупый
С ними за одно,
Истошно лая,
Мчится озорно.

Как хорошо, что
Нет дождя и сухо.
Как жалко Бобика,
         и осень.
Никну духом...


Рецензии