Ответ друзьям

   
Задают вопрос друзья –
Отчего робею я?
Почему в печать не рвусь?
Жду чего? Чего боюсь?
Просят разрешить сомненья –
Может все свои творенья
Ты считаешь ерундой?
Пустяком? Пустой игрой?
Развлеченьем для забавы?
Неужель не хочешь Славы?
Где здоровое влеченье
Подчеркнуть своё значенье
В этом Мире, наконец?
Мямля ты или боец?

                1
Что ж, друзья, отвечу так:

Ни забава, ни пустяк
Для меня мои стихи.
Это – плата за грехи
Лет, ушедших навсегда.
Это радость и беда.
Боль ошибочных решений
И напрасных увлечений.
Это след былых тревог,
И усталость от дорог.
Это гордый Енисей,
И глаза моих детей.
Это сказка наяву.
Это всё, зачем живу.

И всегда хотелось ими
Поделиться мне с другими.
Я дарил стихи и вам,
И знакомым, и врагам,
И, конечно их в печать
Доводилось отправлять.
Посылал и верил страстно,
Что писал их не напрасно,
Что оценят и поймут
По достоинству мой труд.
Что издать удастся книгу.
В Поэтическую Лигу
Книгой этой путь открыть,
И, тем самым, заслужить
Право звать себя Поэтом.

Но остались пустоцветом
И надежды, и мечты.
Я услышал окрик – «Ты
Зря рассчитываешь сдуру
Проскочить в Литературу.
Можешь все свои творенья
Разорвать без сожаленья.
Мало рифмами вязать
Фраз концы, чтобы кричать:
«Я Поэт» - на всех углах.
В присланных тобой стихах
Есть существенный изъян –
Сочинил их графоман.

Новизны в помине нет.
Не стихи, а трафарет,
Примитивные куплеты
На банальные сюжеты,
На затасканные темы
И избитые проблемы.
Отдохни от рассуждений –
Гений ты или не гений.
Помни фразу – всяк сверчок
Знать обязан свой шесток.
Не тяни впустую жилы
И не трать бездарно силы:
Крик души твой – бесполезен.
И забудь нас, будь любезен.»

В общем, дали от ворот
Откровенный поворот.

                2
Остудили. И теперь
Снова биться в ту же дверь
Я считаю неуместно.
Да и поздно, если честно.

В мои годы неохота
Лбом в закрытые ворота
Колотиться зло и тупо,
Как барану. Это глупо.
Согласитесь – просто смех,
Строя планы на успех,
В возрасте моём пытаться
На Парнас опять взобраться.
Ожидать Жар-птицу в руки,
Когда скоро будут внуки –
Разве это не комично?

Понимаю я отлично:
Начинающий поэт
Возрастом за сорок лет
Не имеет перспективы.
А упрямые порывы
Протолкнуть себя в печать
Ничего не смогут дать.
И в редакциях предвзято
Подойдут к тому, что свято
Для меня. Чего дороже
В жизни нет и быть не может.

Возраст мой, как приговор.
Сделав на него упор,
Рецензент прочтёт зевая,
Или вовсе не читая,
Глазом проскользнув по строчкам,
Разнесёт стихи по кочкам.
А вдобавок, знаю точно,
Он ярлык прилепит прочно –
Графоман. И лишь одна
В том причина – седина.

                3
Упустил своё я время.
Новое сегодня племя,
В прошлое задвинув нас,
Резво лезет на Парнас.

Но пишу, как прежде, я
Для себя, для вас, друзья.
Лавров пусть и не достану,
Жив пока – не перестану
Облегчать стихами душу.
И не отступлюсь, не струшу.

Что до Славы – уверяю:
Этой жаждой не страдаю.
И тщеславьем не пропитан –
Уж таким увы, воспитан.
Да, бывает, что ворвётся
Мысль шальная. Разольётся
В голове густым туманом.
Липким, приторным дурманом
Мозг окутает. Замрёт.
А потом вдруг вознесёт
В небеса, к вершинам диким,
И ты мнишь себя Великим.

В вышине, вдали от дома,
Вспышки молний, рокот грома
От бесчисленных оваций.
Там доходят публикаций
Тиражи за миллион…
Но недолго этот сон
Призрачным соблазном бродит.
Подразнив слегка, уходит.
Остаёшься в тишине
Сам с собой наедине.
Исчезает гениальность,
И привычная реальность
С обольстительных вершин
Возвращает в грязь равнин.
Пропадают молний вспышки,
И берут дела-делишки
Снова в жёсткий оборот.
Неизбежностью встаёт
За проблемою проблема…

Впрочем, то – другая тема.