Зарисовка. Mon cher...

...Притихший, полусонный особняк.
День догорел, в обыкновенье, скучен.
В просторной зале торжествует полумрак...

Она, почти неслышимо, вошла. Искала сына и нашла.
Ей слабый луч выхватывает: фрак, небрежно брошенный на кресло,
гардины рядом падают отвесно, в углу старинный выцветший торшер...
- Mon cher...
Послушайте... Оставьте Ваш фужер и не тянитесь более к графину.
Как я устала видеть эту мину. Откуда столько низменных манер?
И как спокойно наблюдать подобную картину?
В который раз уже...
Да Вы пьяны?! И, боже... неглиже!?
Который час? Сейчас и старый граф пожалует из клуба, а Вы...
Mon cher?.. Голуба! Очнитесь! И, немедленно, – в постель!
И выбирать сейчас Вы не вольны!
Отцу скажу - сказались Вы больны...

...Она споткнулась мыслями:
- Уже ль?
Сбылось проклятье родовое? Рок?
Один-единственный...
                Её mon cher -
                игрок.




апрель 2010 г.