Я ударяю в бубен времени,
Слова сыпятся с пальцев,
Как кусок мяса, который, истекая кровью,
Кричит в обёрточную бумагу
То, что устало, извалялось,
Осталось от бывшего тела.
Быть может – возьмут два куска,
И – в холодильник, чтобы не скучно.
А, может, подманят собаку,
Да не дадут желанного, жданного,
Или кинут – и загнивать заживо,
Рассыпаться в зловонную жижу.
А пока – кусок мяса в кульке,
Истекает кровью, надеется,
Что закоптят,
Зажарят,
Засолят,
Сварят,
Но главное – не кинут,
Не подразнят.
Ведь конец один –
В рот и в землю.
Ну а бумагу
Выбросят в помойку…
(22 ноября 2009)
Кусок мяса
© Copyright: Группа Сиблюгард, 2010
Свидетельство о публикации №110041007138
Свидетельство о публикации №110041007138
Рецензии