***

Ярких красок переливы
Стали вдруг скушны,
Не прочетные мы книги,
Что не говори...

Верить в наше постоянство
Глупость еще та,
И слова летят в пространство
В них лишь пустота

Мы чужие все друг другу
В крайностях своих,
Прячем мы свои недуги -
Гордо их храним

Выбираем мы калеку
В путники свои
Идеальная система,
Что не говори...


Рецензии