В никуда мы уходим.
А вещи?
Они остаются.
Даже блюдца в сервантах
Почему-то не бьются,
Даже книги на полках
Не рассыпаются в прах.
Нас уж нет,
Но ещё не истлели
Ткани платьев и юбок,
Пальто и рубах.
Это мы улетаем куда-то
На пронзающих душу ветрах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.