В переулке стоит убийца,
Раздаёт ножевые раны.
Он не даст напоследок проститься
Ни с любимой, ни с другом, ни с мамой.
Он пошлёт мою душу к Дьяволу,
Телеграммой до Господа Бога.
Тело - в госпиталь, или в ванную,
Чтоб куски разбросать по дорогам.
Он давно здесь стоит - дожидается:
Мокроносый, небритый, с лысиной,
Теребит рукоятку пальцами,
Всё бормочет, что "правду с****ели".
И в глазах его - пламя синее,
Бьётся в тесной печурке черепа,
Словно знак у Газпрома на стикере,
Словно аура зимнего дерева.
Фатум
© Copyright: Неперепитый Беовульф, 2010
Свидетельство о публикации №110040900830
Свидетельство о публикации №110040900830
Рецензии