Глупее дела не найти

Глупее дела не найти –
листать песочные страницы.
Ты ешь просроченный зефир,
встречая новый год в больнице.
И за окном – сюжет Дали:
в кроваво-грязном полумраке
сосуды улиц – изнутри
шершавые. Но мыслей мякоть
скрывает раковиной пульс,
и шарик воздуха – в системе.
Ты бредишь: я еще вернусь
в утробу перистой постели.
Невинно глядя на иглу
на глади бархатной фиалки,
ты думаешь: когда умру,
рука застынет в этой жалкой
нелепой позе – на столе,
считая белые песчинки.
И на тебя придут смотреть,
смывать вином твои морщины.

Боялся ли Дали застыть
с иглой – как пестик орхидеи?
И почему смеешься ты,
встречая не в своей постели
последний бой о дно стекла
засохшей крошки от печенья?
Ты в новый год играть устал,
но всё еще спешишь зачем-то
засыпать сахарный песок
невыпадающего снега
в карманы памяти. Твой срок
подсчитан. Вырви гвоздь из вены,
останови систему слов,
и голым выйди из больницы
как будто из утробы. Боль
глупейшая придумка. Птица
летит от белого крыльца  -
цепляйся пальцами за перья.
Дали скрывался до конца
в открытом небе…