Лето, плевало на всё которое, облаков неба не пасёт стаю, в улицы падает, и люди-споры, по-разному, впрочем, пережидают. Жарища, и в черепе плавится желтком, холостяком недоваренным. Летом, как прессом, бог давит сам как краски ван Гога неровное марево.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.