Я прах, ничто, песка по ветру выдох,
Я собиратель горизонтов и закатов,
Мне пена из подножия Киприды
Смочила слог соленою заплатой.
Я стон тумана, переплавленный рассветом,
Я дегустатор дыма сентября,
Что канареечной звенит монетой,
И разбивается мелодикой огня.
Я беглое, потерянное лето,
Вечерних теней ржавая тропа,
Я отливаю черные куплеты,
Чтоб осветить их пылью серебра.
Я вдавлен в медь земли рукой Его,
В плевок небес, в початок плоти с кровью,
Что ищет человека своего,
Из праха, но с душой живой до боли.
Собиратель горизонтов
© Copyright: Джон Ричардс, 2010
Свидетельство о публикации №110040806189
Свидетельство о публикации №110040806189
Рецензии
