Прости меня, отец, что звуки ложные
не разглядел тогда в своих стихах.
и выступая, так неосторожно
я твой невольно потревожил прах.
И к маме ты пришел, как будто в гости.
И, сидя по старинке у свечи,
сказал, вздохнув:
«Мне Радик пилит кости,
скажи, пилу бы, что ли, наточил…»
Прости, отец. Я не хотел обидеть.
История – не вся парад огней.
Есть тайная
священная обитель…
Прости меня, отец. Приснись и мне.
Прости меня, отец
© Copyright: Радик Гимранов, 2010
Свидетельство о публикации №110040805884
Свидетельство о публикации №110040805884
Рецензии