Не шлифуется оно, мастерство.
Годы взяли и застряли, увы...
Девятнадцать на душе полегло.
Двадцать пять - уходят из головы.
Ускорение Земли - как волна.
Набегает и уносит песок.
Перекатанный лежу, без вина,
Не седеет ни один волосок.
Так спокойно, что и странно так жить.
Раздражение уже не в ходу.
Я теряюсь, словно черная нить,
На поджаренном солнцем снегу.
И не думал столько времени быть...
И не ждал что будешь просто живым.
Начитавшись, мне хотелось завыть,
А напившись, дать дорогу другим.
Вот такая она, трезвая мысль.
И толкается перо только так.
Забывается во сне чья то высь,
Просыпаешься опять в дураках.
Бяки бутые
© Copyright: Евгений Шамильпан, 2010
Свидетельство о публикации №110040804513
Свидетельство о публикации №110040804513
Рецензии
Такое ощущение, что людям тяжко на прекрасные стихи писать рецензии,
красиво, очень красиво.
Эльхан Ширинов 15.04.2010 00:16 • Заявить о нарушении
красиво, очень красиво.
Эльхан Ширинов 15.04.2010 00:16 • Заявить о нарушении
может не тяжко, может - не прекрасные)
а может все проще - отклик не сразу рождается, тк состояние специфическое, куда более личное для автора, чем для читателя, который может придти с другим настроем
Евгений Шамильпан 15.04.2010 00:27 Заявить о нарушении
а может все проще - отклик не сразу рождается, тк состояние специфическое, куда более личное для автора, чем для читателя, который может придти с другим настроем
Евгений Шамильпан 15.04.2010 00:27 Заявить о нарушении
