Ловец грехов

 
Луна. Одиночество. Сон палача.
Суровые будни без времени.
Святого распятия коснусь невзначай,
как калека безногий стремени.
Миры то открыты то замкнуты вновь.
А я не спешу - меня там не ждут.
Рука не дрожит  и отходит кровь 
от грешных душ , что томятся тут.
Участно грехи собираю в мешок.
Их много... Какая досада ,
что быть мне ловцом не закончился срок.
Закончится - вечность награда.
Вот , думаю, - вечность,не много ль старик?
Но думать не очень  пытаюсь.
Опять в тишине замолчал чей то крик.
Ведь там меня ждут. Я стараюсь.
Мешок никогда не бывает пустым.
Пустыми бывают глазницы.
Душа улетела , рассеялся дым,
остались грехи в виде птицы.
Их образ придумал я сам . Что с того?
Представил, - пусть будут такими.
Грехи иногда очень жгут. Ничего.
Они не бывают другими.
Как знать, может там , далеко, в тишине
есть время и место послушать,
о чём потихоньку поведают мне
безгрешные , чистые души.