Руки испачканы
всеми цветами
радуги;
В воздухе запах
масленой краски;
Кисти, как пальцы,
похожи на страуса.
Мир оживает,
мир заново рожден,
Но пока он младенец,
только основы заложены.
Мне бы хотя бы маленько
силою божию
Кто-нибудь
что-то
поможет?
Руки покрылися дрожью.
Ничего,
ничего
не выходит
похожего.
Только воронии гнезда,
Только какие-то розги.
Как ты посмел
себя называть
художником?
Сегодня сделано
много,
Сегодня в глазах
потемнело.
Запреты,
Замки и
Законы.
Посплю я
Пожалуй
В постели.
А утром
Рука словно камень
Махнуло –
движение отточено
Неброско,
Небрежно,
Непрошено
И вышел из
неоткуда
Мазок,
похожий на лошадь.
Художник
© Copyright: Михаил Митыпов, 2010
Свидетельство о публикации №110040703244
Свидетельство о публикации №110040703244
Рецензии