Воздух остр поутру.
Я в ладонях разотру
Мятный холод, овладевший
Мной на брошенном ветру.
Вот бутылка без письма,
Льдинок белая тесьма,
Два кота с довольным видом,
Только драные весьма.
Вот Весна, а вот Апрель,
Где не верить - это цель,
И неграмотное сердце,
Крепко севшее на мель.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.