Маска, я тебя знаю?

Я сидела на лавочке и грелась на весеннем солнышке. А рядом о чем-то оживленно беседовали двое – он и она. Она чем-то напоминала меня в молодости, в бежевом пальтишке, в кепочке того же цвета,  эмоциональная такая...
Он все время повторял: 
У меня маска. Понимаешь? У меня на лице маска.
А она все время, как услышит,  так ручками всплеснет, на лавочке подскочит и верещит:
Зачем тебе маска? Сними!
А он говорит: Не могу. Она с лицом срослась. Она меня от холода спасает.
А она: Уже весна. Не холодно совсем.
Нет, холодно, это еще ранняя весна.
Но тебе она не идет, эта маска.
Ничего не поделаешь. Все так делают.
И вовсе не все.  Вот я же без маски…
Поэтому каждая пуля в тебя и попадает… Маска – она как бронежилет. Только для лица.
Она говорит: 
Не хочу ходить с бронежилетом на лице. И про тебя я знаю:  ты там внутри  ранимый,  усталый,  стеснительный, нежный и любящий, очень-очень хороший.  Я тебе поцелую один глазик, потом другой глазик,  поглажу  лоб, щеки,  нос пощекочу, волосы   взъерошу… И маска исчезнет.
А он  смутился и отвечает:
А  вдруг  за маской  вообще ничего нет?  Одна  пустота холодная,   и маска, наоборот,  ее хоть как-то скрашивает.  Прикрывает… Маска исчезнет – и ты испугаешься.
Но  она, конечно, не унимается:
Нет, такого быть не может!  Но все равно надо проверить. А для этого нужно поцеловать один глазик, потом другой глазик…..
Так я и не узнала,  чем там у них  дело кончилось, потому что встала и пошла своей дорогой.  Тоже без маски...