Тропа толпой проторенная в небо.
Проторена всем страждущим за хлебом,
Как будто,
Ходят в небо за обедом,
И беды,
Следом гонятся порой.
Коль мы в стада сбиваемся гурьбой.
Мы ропча, топчем благовест,
Ведь не боясь суда небес
Мы зажимаем в жуткий пресс,
Всех тех,
Кто думает в разрес.
Их мнение, не годно нам,
Ведь он дикарь,
А может хам.
Уж лучше сделаю свой храм,
Всех в эту веру обращу,
В чужие храмы не пущу
Я ни кого из прихожан.
Ведь я не глуп,
И не баран
Возможно лишь немного резок,
Да с кем попало в жизни дерзок,
С легка наивен, горд, напыщен,
Всё это мне станет лишним.
Для достижения людей
У подлости полно идей.
А то что инструмент такой,
То мне на это наплевать,
Толпою легче управлять.
25.02.10
М.С.Б
Фанатизм
© Copyright: Серж Мокин, 2010
Свидетельство о публикации №110040602020
Свидетельство о публикации №110040602020
Рецензии