Пассажир гиперборейского автобуса

Хожу, прикалываюсь, снами
не дорожу, не помню снов,
и анекдотов, между нами,
не помню, не хватает слов,
и звёзды не хватаю с неба,
хоть и хватает зрелищ, хлеба,
хоть не в бараке, не в хлеву,
но где-то всё-таки живу
и утром мутную Неву
там вижу, через проезжая
и вдоль, при этом отражая
в себе поверхности её
свинцовых волн, и тот автобус,
что через, вдоль и прочь своё
пустое тело влёк, коробясь
и глухо стеклами звеня,
а также грустного меня,
есть доказательство эпохи,
в какой имею случай быть
и жить, причем не так уж плохи
у нас дела – сперва полить
дождём Собор, затем рассыпать
монетки солнца, после выпасть
на Крепость снегом или выпить
глоток Невы, хотя она
не пьётся, как стакан вина
чудесно пился у ограды
литой Румянцевского Сада,
но это тоже не беда,
ведь если вспомнить, сколько было
портвейна выпито, когда
всё так же время походило
на ту Неву под маской льда,
где так кривляется вода…