Март и май, за вычетом недель,
Собрались в кафе за чашкой чая,
Обсуждали слухи, не скучая, -
Что же нынче выкинет апрель.
Я родился в музыке из сна,
На ладов волшебных перекрёстках.
Дом из глины с белою извёсткой
Дарит вновь, как гостю, мне весна.
Тихий голос твой, оставивший тревоги,
Пролетел над мокрой мостовой,
Над лугами, терпкою травой,
И рассыпался брусникой на пороге...
***
© Copyright: Джон Вэйн, 2010
Свидетельство о публикации №110040507806
Свидетельство о публикации №110040507806
Рецензии
