Бабушке...

Тихий вечер, дрожжами пахнет в доме,
Под чистым рушником пыхтит опара
И сытый кот, на лавке, тянется в истоме,
А на столе мнёт тесто рук усталых пара.

Собран волос под ситцевый платочек,
На цветном фартучке мучная седина,
Испарина на лбу из сонма мелких точек
На лице бабушки усталость дня видна.

Поскрипывает столик под напором,
Слова молитвы дополнив переливом,
Прядь непослушная, удрав из-под убора,
Качается и золотым блестит отливом.

А печка русская готовым пышет жаром,
У нас, детишек, чувства плещут через край,
ведь ожиданье не проходит даром -
был с молоком весь съеден каравай.

Разносит ветер дух хлебный по деревне
И, кажется, она вся вдруг ожила,
Не счесть в нём доброты, тепла издревле,
Как в руках бабушки, что хлеб тот испекла.

В домашнем хлебе этом – вся её душа,
В нём ласка солнца, поле и дорога,
В нём тишина лесов, бескрайней тайги глушь,
И тихая молитва, когда перешагнёшь порог.

Как многое из жизни помнят эти руки,
На них морщинки, словно реки на земле,
Они детей растили и держали внуков,
Тепло дарили, которое нас грело при нужде.

Далёкий детства вкус, он светлый и простой,
Он с молоком парным, в избе уютной и родной,
Где бабушка, спаситель-ангел, у печи,
Нам счастье, радость создавала дни и ночи.

Года не ждут, года летят неумолимо,
В душе и сердце останется тепло её...
И хлебный дух... что в памяти хранимый,
И бабушкина, ничем незаменимая, любовь...