мечта

Он вспоминает закаты, которыми никто не любовался,
горькую радость своего осознания, и длинные тени уныли на время. Он тащит за собой свою клетку, звяканье цепей становится сладкой музыкой, в воздухе вьётся запах давно минувших дней.
И жизнь кажется галлюцинацией, ведь прошлого не вернуть. Воспоминания, воспоминания. Его комната давно пуста.
Метаясь по липкому пространству, он понимает как далеко он забрёл. Ему становится холодно, но с этим уже ничего не поделать.
Его мечта канула в лету, но вот, кажется невероятным, он встретил её. Она обманула его, а он её простил. Не зная, как дальше быть, он просто смотрит и наслаждается: на те закаты, что казались такими банальными в то время, на те облака, что мирно плавали в киселе светло-голубого неба, на те звёзды, что были неосязаемыми. И в то мгновение всё явилось для него чем-то пульсирующим, чем-то откровенным. Эта пульсация называлась жизнь.