она...

в старом парке,в весеннем тумане,
собирая рукой облака,
в тихих мыслях и серой нирване,
мочалива,печально-легка...
и не сышится стук её сердца,
за очками не видно глаз,
и во льдах души не согреться
философскими текстами фраз...
влажных ветвей деревьев касаясь,
разгребая ногой талый снег,
вешней влаги красот не чураясь,
оставляет времени бег...
слов завесы не нужно звучанья
-тишина мать бессмертных богов.
нежным шорохом каплей касанье,
легким пеплом на мысли стихов...
старый парк...в тишине одиноко,
средь пока еще спящих ветвей,
она бродит в молчании долго,
собирая одеждой репей...
ей не больно,не пусто,не скушно
и не нужен тлен слов о любви.
испытания выдержав стойко
саван свой запятнала в крови...
ветер волосы мягко колышет,
будто мать,что ласкает дитя.
а она голос страннка слышит
не как все,но игриво-шутя.
и прохладною свежестью дышит,
оставаясь на стыке времен,
она каждого взглядом утешит,
не имея ни лиц,ни имен...