Парижское утро

По спустившемуся низко небосклону
утро хлынуло в Париж, в пустые русла.
Старый дворник – весь в морщинах, весь в зеленом –
выбирает из ручья вчерашний мусор.

Я стою в унылой утренней дремоте
у окна. Сегодня, помню, вторник…
А с чего такой он радостный, позвольте,
этот старый, в униформе, чернокожий дворник?

Утро давит на его большие плечи,
он работает упрямо и с задором.
Отложил пока что старичок свиданье с вечным –
правильно. Все в жизни слишком скоро…

Улыбнулся, из-под елки мусор выметя,
показав мне все свои четыре зуба.
Из окна на пятом этаже я также ясно видел
ту улыбку, словно я внизу был.

Как неутолима жажда жизни!
Несгибаема ты как, о мощь природы!
Мне бы в душ сейчас, и марш служить отчизне,
грызть гранит, а не травить тут оды.

Не могу - любуюсь, как красиво,
и в саду еще не все завяли розы:
две еще в цвету, пускай постригли криво.
Это дрянь – критическая проза.

Прочь, меланхолическая ересь,
Вышибли слезу разок – довольно.
Что страдать, глазами в небо вперясь:
нет там никакой тоски, и уж душе не больно.

Не пугайте нас, пророки, чертом в ступе,
Уберите ваши пораженческие ноты.
Конец света до шести сегодня не наступит.
Это значит за работу, черти, за работу…

Все же мудрый человек тот старый дворник –
выметает с тротуаров грязь и склянки.
Вот бы взять да вымести, как он, проворно,
сор всей жизни - раз и без оглядки.