Писающий мальчик...

Перестал я тревожить моего мальчика,
Солнышком щипать-печь чудо-маковку,
Прекратил его нежить-баюкать ласково,
Развивать-осаждать пруто-жгутиком,
Гуманизм - в высшей неприкосновенности.

И вот мысли елейным масличком
проникают в его темечко,
а она сидит у подоконника,
выбеленного вечностью,
и нахально лузгает семечки.

Плеяда за плеядой засранцев
Прорастает зеленой осокой,
А мальчик в сторонке мышонком,
Скребет лапками сыра кусок.

Греметь раскатами армады-неба,
Рвать глоткой децибелы шторма-моря,
Иль оформлять рисунки на асфальте
цветным мелом,
Иль писать на головки дождиком
несмелым...
Да, Франция, он писающий мальчик.

Нет жажды в мальчике моем,
ни голода, ни страсти...
Ни сердца нет, ни бездны, ни души...
Он сущий памятник в ненастье,
И в ясно небо, лицо прячущий проказник,
И снова писающий утром и для всех.

Он, не смущаясь, ссыт принцессам дивным
в ушки,
По плешам гладит нежно бодрых старичков,
Журчит его водичка желтым душем
на босяков, калек, старушек...
Не ровен час и к Вам за воротник.