Кувшин наполнен, и плечо
под тяжестью его немеет,
и ветер не прохладу веет –
его дыханье горячо.
На небе, жалости не зная,
светило жёлтое пылает,
и раскалён внизу песок,
и кровью зной стучит в висок.
И мысль от гнева не остыла:
она к измученным губам
не чудодейственный бальзам,
но чашу яда подносила.
Кувшин наполнен...
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110040306310
Свидетельство о публикации №110040306310
Рецензии