Встаёт рассвет, горланят петухи,
о том, что утро наступило в мире.
а я сижу, в остынувшей квартире,
Пишу тебе, любимая, стихи.
Прости , любовь, смешного чудака,
на склоне лет придумавшего это.
наверное, у каждого поэта.
Рождается о красоте строка.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.