Завертелось. След, чернила -
слякоть белому листу.
Вновь в беспамятстве столь милом,
что предшествует посту..
Не надеюсь - не надейтесь,
просто жгу, пишу, живу.
Просто - сложно. Сильный ветер
треплет серую канву.
На минуту, словно искра,
словно копоть светлячков
(в их игре метаболизма),
я взошёл.. и был таков.
Но там ещё хватит
© Copyright: Неперепитый Беовульф, 2010
Свидетельство о публикации №110040300204
Свидетельство о публикации №110040300204
Рецензии
