Его совсем не замечали,
Окурки под ноги бросали,
А он их молча убирал,
Он тротуары подметал.
И каждое утро вставая,
Вновь песню под нос напевая,
Как будто был он на балу,
Лопату брал и с ней метлу.
Когда болезнь его забрала,
Когда вокруг так грязно стало,
Вот только лишь тогда толпа
Заметила плоды труда.
Плоды
© Copyright: Роман Шанель, 2010
Свидетельство о публикации №110040208459
Свидетельство о публикации №110040208459
Рецензии