Ялта поздней зимой, ни души, берег моря.
Мир качается снова – полый и полный...
Город замер, иль вымер… И будто в повторе
Трое – Сталин, Черчилль и Рузвельт. И чёрные волны.
Мир качается, пьяный. Весна на ладонях,
Там и тут вырастают руины и камни.
И во сне – словно в люльке – кого-то хоронят,
Трое ждут, когда каждый под пологом канет.
Кто бы волны спросил, что на берег приносят...
У оставшихся там память – сможете – выньте…
Трое снова решали всё те же вопросы –
Кто же выбрал неправильный ход в лабиринте.
Небо плыло над ними слепым неизменно,
Безмятежно далёким и призрачно звёздным…
Ялта поздней зимой скорбно высила стены
Над бескрайним и тихим: «Проигрывать поздно…»
Как последней защитой, союзом прикрывшись,
Расходились по свету, деля мир продольно,
Сталин, Черчилль и Рузвельт. Лишь серые крыши
Всё смотрели на них. И смотреть было больно...
Ялта. Февраль 1945
© Copyright: Клара Хивен, 2010
Свидетельство о публикации №110040200075
Свидетельство о публикации №110040200075
Рецензии
На это произведение написано 37 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.