Она

Она нервно курит… Не хочет признавать,что это вредно. Ей плевать на вредность и полезность. Он ушел.
Она глотает слезы, хотя понимает, что ей было бы намного легче, если бы она плакала в открытую.
Она молчит. Слова рвут душу, терзают её изнутри. Ей больно. Но она никогда никому этого не скажет.
Она звонит ему. Он не берет трубку. Она вновь закуривает.
Почему он ушел? Не находя ответа на этот вопрос в себе, она пытается отыскать его в других.
У неё этого не получается.
Она всматривается в лица знакомых, друзей, родственников, просто прохожих. Ни в ком она не видит родственную душу.
Все её жалеют. А ей не нужна жалость. Ей нужен он. Он, со всеми его недостатками, вредными привычками, с его плохими манерами. Он. Такой родной и близкий. Любимый…
А она ему не нужна. Не нужна. Он сказал ей это перед уходом. Она молча посмотрела на него. Он сказал: «Прости…». Поцеловал её так, как никогда не целовал. Нежно, трепетно, и в то же время так страстно… Повернулся к ней спиной, вышел, и захлопнул за собой дверь.
Она закричала. Так, как не кричала никогда. У неё началась истерика.
Прошло полчаса. И вот она уже нервно курит…