Давно
умолкли скрипки, и твоё вино
уж выпито не нами, и ручьи
текут в моря забытые, ничьи.
Трава
здесь не растёт, и тщетно жернова
молотят воздух, и стволы осин
покрыты пыльной сетью паутин.
Вдали
из нити горизонта заплели
струну тугую – зазвенит струна,
и задрожит, рассыплется страна.
Один
останешься стоять среди руин
и вниз глядеть, где в хаосе камней
дрожит театр изломанных теней.
Давно умолкли скрипки...
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110040203618
Свидетельство о публикации №110040203618
Рецензии