Людмила Бурцева - автор

Холодная ирония стекла
Твой профиль с отражением в разлуке
Простой оконной рамы два крыла
Просветы, обменявшие на звуки.
Прижмешься лбом к стеклу, затвором щелк,
И форточка, как выстрел из квартиры.
И звук такой, как будто треснул шёлк
И разошлись края, открыв полмира.
Ты половиной той, где стол, кровать,
Где воздух жарким шёпотом надышан,
Вполне доволен и не сосчитать
Всех преимуществ вечности под крышей.
Другая половина мира ждёт,
Соединиться и совпасть желая,
С пространством, где судьба ведет отчет
Минутам позолоченным из края.
По человечески могу понять тех, кто млеет узкий промежуток
Семейной спальни, где цветёт кровать пододеяльником из незабудок
Для них рождает время каждый миг
Непобедимы на пространстве этом
Они не отрекутся от своих
Их не смутят все форточки на свете.
Они в пространстве этих чёрных дыр
Не упадут ни взглядом, ни желаньем.
И не позволят совместить свой мир
С безумным заоконным мирозданьем
Они не разлетятся вихрем дел
Не раздадут накопленного разом,
Не соскребут сплошной со стенок мел
Упрямо пробираясь вверх по лазам
Они, да что о них, земной поклон
Им, подпирающим планету стулом,
Где смело размещаются вдвоём
Им повезло, не то, что нам — сутулым,
Усталым и больным от сквозняков
С той стороны, где место половины,
Второй, однажды сотканной из снов
Печальных, горьких будто сок калины
На нас земля не держится давно.
Она от наших пламенных усилий
Скорей сорвется и пойдет на дно
Галактики, чтоб там её отмыли,
И, вынернет, когда мы позовём
На помощь, а куда же ей деваться?
Она -  единственный надежный дом
Всё остальное — смены декораций,
Мы не прижмём к чужой щеке висок
Зачем делиться болью застарелой?
Мы лучше полоснём наискосок
Как самураи временем по телу
Смотрите, там где прочие хранят
У сердца драгоценные предметы
У нас бессониц вечный снегопад
Невысказанных слов и тем неспетых
Их не свести в продуманный узор,
Да и зачем ведь мы судьбу не строим
Мы лучше из бессоницы во двор
Отдернув шторы — форточку откроем
Ворвётся в спальню воздуха струя
И два крыла оконного просвета
Печаль углами острыми кроя
Из одиночки сделают поэта
И совместит он мир без лишних слов
По линии растрескавшей ся краски
И темень одиноких вечеров
Осыпется осколками замазки.