А сна всё нет … О чем –же эта боль,
Что не дает забыться зыбкой дремой?
Я чувствую огни аэродрома
И хруст песка бесцветного как соль
Я слышу голоса друзей моих
За строчками скупыми редких писем
Качаются на дужках коромысел
То вверх, то вниз…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.