За бугром

За «бугром» может жить и не худо,
Может, так же поют соловьи,
 Только мне это вовсе не нужно,
Не мои соловьи те, совсем не мои.

А мои мне поют за Козлушкой,
Где черемуха буйно цветет,
Где грибы собирали с Алешкой,
Где мечтали, чтоб лучше жилось.

Здесь течет, не спеша, Солоновка
И впадает в широкий Вагай,
Здесь ромашка и клевер душистый
Создают для нас истинный рай.

Наслаждаться родимой природой,
Сохранять ей нетронутый вид.
Это счастье великое, люди,
Это всё мы должны сохранить.

Там, где глухо кукует кукушка,
Всё считая кому- то года,
Пусть же вечно течёт та Козлушка,
Нашу юность она берегла.

Вспомним лагерь мы свой на опушке,
Ключик вспомним с хрустальной водой
И засилие желтых кувшинок,
Расцветающих наперебой.

Это все на меня накатило,
Когда я там грибы собирал,
И с грустинкой в груди затаенной
Пионерский костер вспоминал.

Что на глине на белой взметнулся ,
Мне казалось тогда – до небес,
И любовь к своей Родине малой
На всю жизнь я оттуда унес.