Примет бумага безмолвный крик
Черной слезой по белому.
Молод лицом - а душой старик.
Что ж я с этим поделаю ?
Скрыт за туманами жизни смысл.
Ночь поглотила звезды.
Ну и куда же теперь идти,
Если еще не поздно.
Ведь все равно же - никто не ждет
Там, за холодным ветром.
Под ноги лягут ленты дорог -
Сотнями километров.
Ну а в конце - пустоты печать.
Над равнодушной бездной.
Можно до хрипоты кричать.
Только вот бесполезно.
Примет бумага безмолвый крик...
© Copyright: Путник Александр, 2010
Свидетельство о публикации №110040104377
Свидетельство о публикации №110040104377
Рецензии
