Когда обрекаешь Искусство своё на Борьбу,
И строки, как копья ломаются, в самой основе,
Когда ты живёшь как во сне, и творишь наяву,
А жизнь, что ни день, то другие диктует условья,
Однажды встаёт пред тобой неизбежный вопрос
О том, что готов ты отдать этой данности, в жертву,
И тот не Творец, кто Искусство как жертву принёс,
Оно, умирая, убьёт Вдохновенье за это.
Искусство - от Бога, ему не бывать прикладным,
То - путь в никуда, или, попросту, - чёрные дыры,
Затихнут бои, от сражений рассеется дым,
И солнце осветит обломки растоптанной Лиры...
Обречённые
© Copyright: Ирикка, 2010
Свидетельство о публикации №110040101032
Свидетельство о публикации №110040101032
Рецензии