прогулка в марте

По весенним улицам, покрытым асфальтовой гладью,
этим рекам твердых искусственных пород,
иду, как по паперти,  взирая на старость,
скрюченную перед важной статью высоких господ.
Еще голые ясени, вверх устремлены ветви,
под ними - падаль осени, листьев объедки:
время ест плоть, ставит могильные плиты
в виде часов с кукушкой
из досок, промасленных олифой.
Стрелки смыкаются под единственным числом,
сложенным из двух последовательных цифр.
Я сверяюсь: полдень учтен
на наручниках с ремешком и трех стрелок с бликом
на потертом, поцарапанном стеклянном блине.
На ногах - какая-то грязная обувь,
в соли, от зимних стараний дворников,
чтоб люди не падали, но дома стирали
свои брюки с сапожками
от итальянских модников.
Сквозящее солнце из туч разъедает
не хуже вышеупомянутой соли,
оно освежает контуры зданий,
но сердце внутри немного коробит
ясностью с своим золотистым смехом,
которые видятся как потеха
ни к месту, ни к времени.
Внутри меня: дожди и вечер,
в них прячусь от общественной суеты,
считаю капли (отмеряя проплывающие часы),
только солнце возводит в испар
всякое действие, направленные мечты
на вечное жительство внутри
моей унылой головы.