мимозная жалость

Кто-то наверняка сказал бы: "Все дни - в помойку".
Да и говорят, я ж знаю, давно и долго.
Протягивают канаты своих слов,
Думая упереться ими мне в лоб.
Только тщетны их силы - ствол  их мнений
Не стоит вечерней молитвы пигмеев.
Я слагаю стихи, иногда пишу прозу.
На могилу, когда умрут, принесу, так и быть, мимозу.
Плевать, что не любят, до этого мне нет дела -
В киоске букеты из роз  банально смердели.
Я шастаю из комнаты в комнату - в поисках пищи,
Ползу от кровати до полки - достаю новую книжку.
Я мало читаю, не верьте слову "книга" в текстах,
Оно так поднимает ума моего тесто.
Эти трупы, для которых будут мимозы покрытием
Еще живы и крутят одно с челобитием:
"Займись, устремись, не падай, делай".
Дожевав котлету, я смотрю на разлитие
Речей, монотонных своим повторением,
Думаю: "Мимозы послужат им для смирения".
Что розы, что прочие лепестковые вещи природы
Не приносят должного результата: то слишком махровы,
То красны до безумия своим краплАком,
И вовсе - вянут и становятся коричневым шлаком,
Перегной - слово более верное, но увы,
Рифму со смыслом сложно постоянно блюсти.