Звездная пыль главы из поэмы

               

Главы из поэмы   «ЗВЕЗДНАЯ ПЫЛЬ»


«Падают звезды в руки другим!»
                А. Макаревич


              I
 
Ну, здравствуй,  товарищ по цеху,
Коллега по перьям Пегаса,
Поэт, музыкант и художник,
Писатель и телеведущий,
Еще журналист и подводник,
И просто красивый мужчина,
К которому я обращаюсь,
По-моему, в третий раз.

Ответ твой, конечно, остался
Лежать у тебя на бумаге:
Зачем отвечать незнакомке,
Которая с наглой ухмылкой
Строчит эпиграммы и хочет
Дружить с популярным поэтом,
Который умеет неплохо
Играть нашумевшие песни.

Он, если судить по текстам,
Всем жалуется, что одинокий,
И бьется в ненужные окна,
А той, что ему посылает
Привет от себя и от сердца,
Он душу не раскрывает:
Еще чего не хватало;
Наверно, ей что-нибудь надо!

И думать не думает повар,
Который был раньше поэтом,
Что мне и в Кызыле неплохо,—
В столице и душно, и шумно,
И много людей знаменитых,
Я сразу бы там потерялась:
Меня и в Туве-то не знают,
И это меня не тревожит.


Что слава? Как пыль под ногами,
Как пена у берега моря:
Когда ее нет — и не надо,
А если пришла — привыкаешь,
И только исчезла — в атаку! —
Скорее зомбировать труп.
Немудрое состоянье,
Сказали б у нас на Востоке.

 
II

Ко дню рожденья в подарок,
Три года уже пролетело,
Тебе я отправила книгу,
Которую сочинила,
И даже разрисовала,
Как мне подсказали собратья
По Белому Воинству Духов,—
Послушаться мне осталось…

Ты тоже, наверно, их знаешь,
Раз пишешь красивые песни,
Которые украшаешь
Приятной мелодией звука,—
Потом их толкаешь со сцены
С улыбкой философа-барда,
Хотя тебя барды не любят —
У них интересы другие.

Тебе наплевать на все это,
Ты любишь себя…. Кто не любит
Себя в этом мире капризном?
Как Пушкин когда-то приметил
В бессмертном своем романе,
Который опять актуален:
Мы всех почитаем нулями,
И только себя — единицей.

Я тоже не исключенье:
Я тоже считаюсь поэтом
В глазах одного человека,
И этот безумец — сама я….
Представь себе провинциалку
С глазами, как день в непогоду,
Но мирными и живыми,
И с солнцем вокруг зрачка….

Когда-нибудь будет столица
Печатать мои сочиненья:
Роман мой почти философский,
Который мне нравится очень;
Стихи, и статьи, и поэмы
О Боге, о звездах, о людях,—
Которых люблю я всем сердцем,
Которым желаю я счастья.

Когда-нибудь будет столица
Внимать всем моим сочиненьям,
Что даже поставят спектакль
На пьесу, что я сочинила,
Потом повезут за границу,
Вернуться, опять повезут….
Я это сама загадала —
И Бог даст! — исполнится это.

А то, что ты мне не ответил,
Едва ли меня удивило,
Хотя и ждала я ответа —
Немудрое состоянье
Для провинциальной дурнушки,
Сказали б у нас на Востоке,
И были б, наверное, правы.
А может, и нет.  Кто же знает?

У нас на Востоке мышленье
Не западное, другое: нам
Трудно понять слишком умных.
А вам там, судя по песням,
Которые ты изрыгаешь,
И вовсе почти невозможно:
И душу открыть другому,
И сердцем другого понять.

Вот почему не ждала я
В свой ящик большого привета,
Не верила в эту возможность,—
Я больше бы удивилась,
Когда бы в ответ получила
Уже на себя эпиграмму,
А то я одна надрываюсь,
А ты все молчишь и молчишь….

              III
Наверное, непогода
В твоей голове очень умной:
И мысли давно не летают,
И музыка не звучит,
А та, что звучит — неприглядна,
На юность твою не похожа:
Красивое обрамленье
Для глупых стихов ненужных.

Прости, но у нас на Востоке
Немного другое мышленье:
И то, что вам кажется важным —
Для нас не играет роли,
Хотя и до нас временами
Доносится  мусорный ветер
Забытых цивилизаций,
Срывая мозги. Это грустно.

Не многие могут стойко
Преследовать божьи цели,
Не многие безмятежно,
Как я, созерцают природу,
Сродни Диогену в бочке:
Ему Александр: «Что ты хочешь?»,
А он: «Отойди, ты мешаешь
Мне солнца лучи принимать».

Такой вот был странный мыслитель,
Он выбросил как-то стаканчик,
Увидев, что можно ладонью
Напиться воды у речки,—
Решив за тщету лишним грузом
Карман свой обременять….
Итак, вспоминая песни,
Что ты сочинял вначале,

Когда еще был очень юным,
И те, что сейчас изрыгаешь
Под грузом забот и печали,
Я делаю грустный вывод:
Наверное, непогода
В твоей голове очень умной;
Мешает туман или ветер,
А может, и то, и другое….


              IV

Купила на днях твою книгу,
Про «городов Семь тысяч»,
Хорошая, милая книга,
В которой стихи есть и песни,
В которой рисунков сплетенье
И фотографий картинки,
Которые очень красивы —
Хороший подарок фанатам.

Но мне, поэтессе  с востока,
Которая любит не песни,
А звуки стихотворений,
Которые сами собою
Умеют звучать без гитары,—
Представилась книга неполной:
Все песни и песни, и песни….
А где же, простите, стихи?

Вначале заявлено было,
Что в книге найду и стихи я,
Я слышала многие песни,
Хотелось стихов почитать.
Ведь я, поэтесса Востока,
Ценю и люблю звуки строчек,
                Умеющих сами собою,
Без прелести модных мелодий,

Стихом очаровывать сердце,
Стихом останавливать солнце,
Стихом поднимать, возрождая,
Стихом возрождать, оживляя,
Стихом окрылять наши души,
Стихом, бесконечным стихом….
Такою вот силой владеет
Его величество Стих!!!