Я напишу тебе. Быть может, напишу.
О том, как здесь прибой ласкает скалы,
О том, как я продрогший и усталый
По городку озябшему брожу.
О том, что в этом дальнем уголке
Нет развлечений праздных. Лишь напиться,
Под скорлупой души своей укрыться,
Хандрить и думать снова о тебе.
И ты быть может, вскоре мне ответишь:
Как хорошо, что мы теперь друзья,
Что боль уйдёт и сам мол не заметишь.
Бессмысленно сжигать себя зазря.
День истлевает в бесконечный вечер
Бутылкой недопитого вина.
Ты только не пиши, что время лечит,
Ему такая милость не дана.
Под скорлупой души своей...
© Copyright: Сечень, 2010
Свидетельство о публикации №110033000344
Свидетельство о публикации №110033000344
Рецензии
Я прочитала. Между строк — озноб,
И соль в словах, как в воздухе приморском.
Там город дышит холодом и морем,
И одиночество стучится в лоб.
Ты пишешь — будто шаг за шагом шёл,
И каждый шаг — усталость и признанье.
В твоей тоске нет жалобы, ни званья —
Лишь честный свет, что болью обожжён.
И если нет там праздников и слов,
То эти строки — всё же утешенье:
В них есть не бегство, а прикосновенье,
И значит — ты не так уж одинок.
Мадина Машкова 21.12.2025 13:46 • Заявить о нарушении
И соль в словах, как в воздухе приморском.
Там город дышит холодом и морем,
И одиночество стучится в лоб.
Ты пишешь — будто шаг за шагом шёл,
И каждый шаг — усталость и признанье.
В твоей тоске нет жалобы, ни званья —
Лишь честный свет, что болью обожжён.
И если нет там праздников и слов,
То эти строки — всё же утешенье:
В них есть не бегство, а прикосновенье,
И значит — ты не так уж одинок.
Мадина Машкова 21.12.2025 13:46 • Заявить о нарушении
На это произведение написана 131 рецензия, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.