Я напишу тебе. Быть может, напишу.
О том, как здесь прибой ласкает скалы,
О том, как я продрогший и усталый
По городку озябшему брожу.
О том, что в этом дальнем уголке
Нет развлечений праздных. Лишь напиться,
Под скорлупой души своей укрыться,
Хандрить и думать снова о тебе.
И ты быть может, вскоре мне ответишь:
Как хорошо, что мы теперь друзья,
Что боль уйдёт и сам мол не заметишь.
Бессмысленно сжигать себя зазря.
День истлевает в бесконечный вечер
Бутылкой недопитого вина.
Ты только не пиши, что время лечит,
Ему такая милость не дана.
Под скорлупой души своей...
© Copyright: Сечень, 2010
Свидетельство о публикации №110033000344
Свидетельство о публикации №110033000344
Рецензии
Не лечит время, только отбирает,
Отламывая памяти куски.
И милый образ тщательно втирает
В пожухлый холст безвременной тоски.
Моя тоска... она давно привычна,
Как день, как ночь, как пятна на луне.
Все буднично, банально, все обычно.
Ты далеко... Ты помнишь обо мне?..
Елена Кочергина 31.10.2025 00:58 • Заявить о нарушении
Отламывая памяти куски.
И милый образ тщательно втирает
В пожухлый холст безвременной тоски.
Моя тоска... она давно привычна,
Как день, как ночь, как пятна на луне.
Все буднично, банально, все обычно.
Ты далеко... Ты помнишь обо мне?..
Елена Кочергина 31.10.2025 00:58 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 126 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.