Под скорлупой души своей...

Я напишу тебе. Быть может, напишу.
О том, как здесь прибой ласкает скалы,
О том, как я продрогший и усталый
По городку озябшему брожу.

О том, что в этом дальнем уголке
Нет развлечений праздных. Лишь напиться,
Под скорлупой души своей укрыться,
Хандрить и думать снова о тебе.

И ты быть может, вскоре мне ответишь:
Как хорошо, что мы теперь друзья,
Что боль уйдёт и сам мол не заметишь.
Бессмысленно сжигать себя зазря.

День истлевает в бесконечный вечер
Бутылкой недопитого вина.
Ты только не пиши, что время лечит,
Ему такая милость не дана.


Рецензии
А я пишу, что время лечит.
Чтоб боль души своей унять,
Себе ж твержу:Ещё не вечер,
Когда разлуку смогу принять.

Ну как забыть любви начало,
Когда не думаешь:конец!
А думы лишь:начать сначала
И с ним хочу я под венец.

Как хорошо бы всё ж забыться,
Но как, сама я не пойму.
Пить не умею, а влюбиться?
Что делать, если я его люблю?

Дилемма, Дмитрий. С улыбкой.

Роза Горбачёва   21.04.2026 16:29     Заявить о нарушении
Здравствуйте, Роза! Всё проходит по большому счёту. Выгорает, уступает место новому чувству. Иначе человек просто погибает. Благодарю Вас за созвучие!
С теплом, Дмитрий.

Сечень   23.04.2026 06:07   Заявить о нарушении
На это произведение написано 134 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.