не поэт

рукою со стола стряхая,
катышки, в прошлом гранитный карандаш
твое дыханье замирает
твоя душа чиста в твоих стихах.
ты пишешь и рукой разводишь
пятнами по страницам книги,
ты забываешь и опять забудешь,
что там, где есть шуты и мимы
 - в твоих стихах так искренне скромны
они со мною так неповторимы
они со мною явно не равны...


Рецензии