Здесь

Сумерки мыслей плывут в городах,
Жизнь представляя, лишь в серых тонах,
Обыденность, грусть, суета и усталость,
Неужели это всё, что от мира осталось?

Лица презренно упрятаны в маски,
Кто-то живет в придуманной сказке,
Зачем-то играя чуждые роли,
Люди смиренно лишаются воли.

В поисках правды забыли о смысле,
Утопая в раздумьях о предсказанных числах,
В душе упиваясь слезами других,
Люди довольны, что боль не у них.

Каждый с вопросом и каждый с надеждой,
Но является блажь, как обычно поспешной,
Ослепли в догадках и своих утвержденьях,
А мир так и тонет в пустых изреченьях.

Здесь цепкие туманы и мертвые дожди,
Врываются под кожу и душат изнутри,
И даже крысы с умными глазами,
В презрительной ухмылке тешатся над нами.

А стадное движенье мается без дела,
Глаголя глупым хором: “Нам всё надоело!”,
Пастух их затерялся, наверное, во тьме,
И каждый предоставлен давно уж сам себе.

Здесь каждый одиночка с отринутой душой,
Наполненной тоскою иль вовсе пустотой,
А кто устал от жизни и мчится в райский сад,
Свои же гасят свечи, вновь попадая в ад.