Печальна наша, всех судьба,
Дорога вьётся лентой быстрой.
Сегодня ждёшь, когда весна,
А завтра умирают мысли
Так и не родившихся поэм,
И строк так и не произнесённых.
Забрало задвигает , одевая шлем,
Спаситель наш ещё и не рождённый.
Мы ждём, надеемся и верим,
Что отразит его рука
Смертельной боли наважденье,
А пока ... сомненье, страх, чума лихая -
Все нарушает веры клятвы.
И, вот, костлявая рука
Сжимает серп кровавой жатвы.
Печальна наша, всех судьба,
Дорога вьётся лентой быстрой.
Сегодня ждёшь, когда весна,
А завтра в этом нет уж смысла...
Кровавая жатва
© Copyright: Вероника Пермякова, 2010
Свидетельство о публикации №110032904964
Свидетельство о публикации №110032904964
Рецензии
