Март. Весна. И снова руки
Потянулись к небесам.
Я пишу вам не от скуки.
Для чего? Не знаю сам.
Может быть, что ночь теплее
Или ярче солнца свет,
Может оттого, что, млея,
Все же я душой поэт.
Все же я рожден пиитом,
Кто бы что не говорил,
И в искусстве знаменитом
Четверть дней своих прожил.
Не ругайтесь, я не вором
И не уличным прослыл,
Я люблю тот мир, в котором
Задыхался и любил.
Да и грех на жизнь пенять нам,
Беды все от наших рук.
На душе больные пятна,
На устах могучий звук.
Голоса проходят дальше,
У последнего ручья
Нам осталось счастье наше
На руках своих качать.
И пускай уже не ново
Слово «жизнь» звучит в раю.
За любовь и это слово
Свой народ благодарю.
Март. Весна. И снова руки...
© Copyright: Микаэль Мика, 2010
Свидетельство о публикации №110032904866
Свидетельство о публикации №110032904866
Рецензии