Я, как трава, ногой судьбы без сожаленья смят.
Прижат я в угол, как король, - мне угрожает мат.
Но, плоть моя, ты, глины кус, для гончара годна, -
Польется из тебя вина бесценный аромат.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.