Берегли вас не ангел, не бес

          Смерть пришла и сказала:
           «Давай собирайся, пора!»
          Наум Сагаловский

          Смерть рассмеялась звонко и легко.
          Так весело смеются только дети...
          Майк Литвин


Берегли вас
               не ангел,
                не бес.
Шли под пули
                и под
                ножи вы.
Смерть взирала
                тайком
                с небес,
покалечены пусть,
                но живы…

А ко мне она
                пришла
                с тыла.
«Подождала б –
                умолял –
                до утра ты...»
И как будто кровь
                в сердце
                стыла
в ожидании беды
                и утраты.

Тереблю в волнении
                чётки, –
возразишь тут как?! –
                ей безбоязной –
У неё все доводы
                чётки
и упрёки ей –
               как без боя зной.

«Собирайся –
               говорит –
                несуразный!
Накопал бы впрок,
                лучше,
                ям бы…»
А я в страхе
               бред
                несу разный,
про баллады ей
                и про ямбы.

В теле моём
               злость
                невеликом
много всякого судьба
                наломала,
но измять души
                не вели ком! –
не стекала б кровь
                на лом ала.

И уж если на меня
                выпал
                выбор,
рухну здесь и я,
                как сосна.
Изрубили на гробы
                иль не вы бор?
И моя ли жизнь
                не со сна?..

Засмеялась Смерть,
                встав
                под арками:
«Квота на сей год
                истекла…»
Одарил её
            я подарками –
бусами из льда
                и стекла.

И с тех пор сроднился
                я с нею,
страх исчез,
               как листья
                с ветлы.
И умом
        я с нею
               яснею,
все, кто с ней встречались –
                светлы.

Я её на Вы
            величаю, –
каждый день
                заходит
                почти...
«Принести –
             ворчит –
                вели чаю
да хоть чем старуху
                почти…»
На плите
          бурлит
                кипяток,
а она:
    «Не трусь умирать! –
Ведь вода даёт,
                кипя,
                ток,
а я в смерти дам
                ум и рать...»

2009
г. Киев